quem aprecia hoje um poema ou a imitação desmaiada dele
A poesia acabou, está acabando ou vai acabar.
Não há nenhuma pista
sinal nenhum.
Nas livrarias, meia dúzia de livros dos mesmos autores
escondidos no fundo que ninguém vê.
Não há sinal nenhum
nenhuma pista reveladora
nenhum toco de cigarro
para denunciar o DNA.
A poesia acabou em mim
tudo morreu em mim quando partiste.
Quando tive aquela trombose tudo morreu em mim
as escavadeiras da prefeitura levaram o entulho.
Me afundei no abismo do meu cérebro.
Não sobrou nada de mim
verdade que fiquei mais leve
sem dores, fantasmas, culpas
tudo morreu em mim quando partiste.
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